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01 septembre 2008

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Un corps, ça flotte, oui… on se le dit... évidemment !!! Un corps de noyée, ça flotte. Voilà. Mais est-ce qu’on sait que la charogne, c’est sans intention qu’elle fait les choses ? Cette détestable propension des organes à l’apnée… à la baudrucherie. Rien n’est simple, et certainement pas de faire couler un corps. Trois jours de soleil et ça ballonne, une noyée. L’hiver, je ne dis pas, quelques semaines, quelques mois dans les pays de sauvages, le temps que dégèle la couche de glace, mais l’été... La putréfaction s’entame dès que le sang cesse de circuler dans un organe. Autant dire que ça va vite. L’été : trois jours et elles remontent. Il faut faire ses armes, revisiter ses classiques, taquiner de l’Ophélie ou de la suicidée de baignoire. Une noyée, ce n’est pas simple. Ça ne s’improvise pas. Les os s’en foutent, eux, mais les organes… leur incessant souci de palpitation, de gonflement, de rétention… Les os coulent, c’est connu, mais la chair, elle ? Elle flotte, oui. Elle flotte. Le corps est un ensemble de contenants, de la peau à la cellule, le corps est une accumulation de bulles, de la peau, de la membrane, à l’organe, à la poche, à la cellule... Lorsque vient la décomposition, ces bulles se chargent d’aérien, de gazeux. Le corps enfle, les chairs gonflent, les cellules s’amollissent. Le ventre s’arrondit la bulle par dessus la ligne de flottaison, le ventre se dresse, expulse le nœud du nombril, occupe le centre. Alors, forcées, les pattes s’écartent. La tripe apparait, poussée par les gaz, à tous les orifices. Ça prend des couleurs de noir et de nacre, ça glisse sur l’onde… les genoux surnagent et le visage, lorsque le courant est faible. Tout autour, sur l’eau, une auréole huileuse. Dans l’air, des moucherons… tout autour… le clapotis… L’odeur dit à mon cerveau « ce n’est pas une image ». Je tombe assis… le cla-po-tis…

(Otto Ganz, La génétique du désastre, en cours)