parfois, mes doigts...

    Image d’un autre temps. Mes doigts n’ont pas d’autres toucher que celui-là : une image ancienne. Comment dire ? Le lustré des formes… une patine un peu granuleuse, me rappelant que c’est là tirage d’amateur. Le papier lui-même : plus épais. Mes doigts ont la mémoire d’un toucher précis, datable, punaisable sur une ligne du temps, « comme tout ce qui est passé » ne manquera pas de remarquer l’esprit. Je l’emmerde… jamais plus que maintenant je ne n’ai détesté ou de détesterai tant mon esprit, ses manèges de chevaux de plomb, sa spirale. Jamais. J’emmerde ma pensée. Me répugne cette nasse grouillante qu'on se facilite la vie en disant "mon esprit". On ne devrait pas dire ça, pas dire "mon esprit", personne, parce que, dans la réalité, l'esprit est un seau tressaillant, un récipient pour une masse informe et pleine d'énergie, un magma d'insectes glissants les uns sur les autres, s'entrechoquant, carapaces contre carapaces, élytres contre pinces, gluants contre fluides répulsifs... Je m’exprime dans l’accident que je veux. Ma langue prime, parce qu’elle est imparfaite. Mes doigts priment par la perfection de leur mémoire. Mes doigts se souviennent de ce temps où le toucher de cette peau précise, prise à ce moment ancien, datable, millésimable, était une réalité à leur portée. Depuis, la peau n’a pas changé... les caresses ont évolués. Mes doigts, se souvenant du toucher de cette image, donnent à mes paumes l’ordre de se poser à plat sur la crevasse du monde. De part et d’autre, séparées par un gouffre, Blanche et Rose s’observent en chiennes de faïence. Le liseron enracine leurs pieds à chacune des rives du gouffre que je suis.

(Otto Ganz, L’Amant creux, en cours)

Comments

[unevilleunpoeme]

Heureuse et douce année 2009...

[commandeur]

on ne peu que succomber aux charmes de ces photos
splendides
alliages de peaux,fleurs, imaginations "érotiques", effleurement,un régal pour l'oeil et les sentiments frustrés